Qui suis-je?

Quelle importance, ce que je suis, ce que je fais. De tout ce que je pourrais dire, raconter, écrire, il ne restera rien. Que restera-t-il de moi en ce monde quand j'aurais fini mon temps? Il ne restera rien qui ne soit vraiment cela que je suis, car ce que je suis vraiment, je ne sais pas le dire, ni l'écrire, encore moins le raconter. Je ne peux m'éloigner de cela que je suis et le désigner, te dire, voilà ce que je suis. 

Alors je préfère ne rien dire, laisser les choses passantes, éphémères au non-dit, au silence. Je préfère te montrer ce que je vois, ce que je sens, car ce monde-là que je désigne et que j'aime d'amour, me ressemble sans en avoir l'air.

Oui, parfois la vérité est là où on ne l'attend pas. La vérité ou l'amour, même chose, même combat. L'incorruptible chose que l'on ne peut dire mais que l'on tente, par la contemplation d'un visage, d'une fleur, d'un poème, d'approcher, de surprendre, un peu comme un chasseur couché dans le taillis, qui attend depuis l'aube. Depuis longtemps. Une attente éperdue. 

Il ne faut rien dire, vivre sans dire, parce que tout ce qui franchira mes lèvres, tous les mots mourront à peine dit. Cela ne dépend pas de moi. Je veux bien être tout ce que tu veux. Je veux bien jouer tous les rôles, rire, pleurer, feindre l'ennui ou le dégoût. Mais au fond, derrière ce moi que je tend par convention, je suis tout autre. Je suis Joie. C'est indécent d'être Joie quand l'autre ne s'y attend pas. Cela effraie. C'est comme perdre pied, s'égarer au milieu de nul part. C'est le saut dans le vide.


Et pourtant, c'est se trouver, se rencontrer en l'autre. Découvrir ce secret, c'est se découvrir soi. Cela n'a pas de prix. C'est découvrir que ce que l'on attend est là, tout près, si près qu'on ne le voit même pas. Une lettre à soi-même qu'on cherche depuis toujours et qui est là, posée en évidence. Il suffit de se taire pour découvrir toute la richesse du silence. Il suffit de respirer pour sentir que l'on vit. Il suffit donc de rien. Vraiment. Pour se libérer de tout le poids des illusions.

Illustration: Portrait de Françoise, PICASSO, 1946. Ce portrait qui me ressemble m'a dit un jour un être aimé...ce regard que je ne pouvais porter que sur Lui...